Julia Roberts à la première de La Guerre selon Charlie Wilson à Los Angeles le 10 décembre 2007. REUTERS/ Fred Prouser Fin août, dans les studios Burbank, à Los Angeles. Garry Marshall tourne Valentine's Day,une comédie romantique façon Love Actually, avec une constellation de stars. Dont Julia Roberts. Les retrouvailles du réalisateur de Pretty Womanet de la rouquine mettent Hollywood en émoi. La publiciste américaine, congestionnée, énumère les talents que les élus, c'est-à-dire huit journalistes venus ventre à terre du monde entier, vont avoir l'avantage de cuisiner. Garry Marshall, Jessica Biel, Jennifer Garner, Jessica Alba, Ashton Kutcher, Jamie Foxx... "Malheureusement, en raison d'un planning surchargé, Julia Roberts n'accordera pas d'interview", qu'elle balance, contrite. Soupirs hypocrites dans l'assemblée. Vague de soulagement au départ de la dame. De l'avis général, mieux vaut interviewer un T-Rex que Julia Roberts. Le métier la surnomme The Bitch. La garce. Elle figure en tête de la liste noire de tous les médias. Si des aliens débarquaient, le premier truc qu'on leur dirait c'est "Surtout, n'approche pas Julia Roberts. Puis, sinon, y a la grippe A, le choléra, des centrales radioactives, rien de grave. Mais évite Julia Roberts." La rencontrer, c'est la détester. Elle exècre les journalistes. "Si vous n'êtes pas fichu de poser des questions en anglais correct, je ne vois pas ce que vous faites là", envoie-t-elle régulièrement aux Asiatiques, aux Hollandais, aux Finlandais. Elle aime pas les étrangers, ça cause en dialecte de pithécanthropes. "C'est stupide comme question", jette-t-elle à ceux qui s'enquièrent de son rôle. Elle aime pas les questions sur son rôle, c'est personnel. "Je ne comprends rien à ce que vous marmonnez, question suivante", assène-t-elle aux timides qui s'emberlificotent dans leurs voyelles. Elle aime pas les timides, ça baragouine dans un filet de voix. Sur le tapis rouge, en conférence de presse, en entretien, les victimes de son mépris ne se comptent plus. Quand elle est simplement glaciale, on sabre le champagne, on appelle sa mère en pleurant de bonheur. Elle aime pas les gens. Qui lui rendent bien. Sur le tournage de Hook, en 1991, l'équipe l'appelle Tinckerhell. Elle joue la fée Clochette, Tinckerbell en anglais. Bell, c'est pour la cloche. Hell, c'est pour l'enfer qu'elle fait vivre aux techniciens. Une virago, c'est. Qui tempête rapport au fait qu'elle est seule dans un cagibi avec des harnais, qu'elle est une star maltraitée, et que Spielberg est un sinistre con. Julia Roberts vient officiellement de péter les plombs. Hollywood s'empresse de classer l'affaire secret défense. La fiancée de l'Amérique, une mégère, une sorcière, ta-ta-ta, impossible. Il fut un temps où Joan Crawford, Lana Turner, Bette Davis entretenaient soigneusement leur réputation de harpies. Ça faisait partie du folklore hollywoodien, comme la coiffe en dentelle chez les Bretons ou Tintin au Congo. À l'époque, il fallait être odieuse, neurasthénique ou polydivorcée pour être reconnue comme un monstre sacré. Fini, ça. Clamer que Julia Roberts est effroyable avec les petites mains sur un plateau, que les assistants de production veulent démissionner après une semaine en sa compagnie, qu'elle hurle dans les coulisses des Oscars parce que son téléprompteur est trop lent, qu'elle incendie les soubrettes dans les palaces et que tout le show-biz la hait serait considéré comme un crime de lèse-majesté. On ne touche pas à la reine de la comédie romantique, au plus joli éclat de rire du cinéma, au minois le plus ravageur de Tinseltown. Il s'agit de préserver le public. Trop candide, le public, il serait foutu de ne plus croire aux roucoulades de la belle sur grand écran. De quoi flanquer un blockbuster en l'air, pousser un studio à la ruine, plumer la poule aux oeufs d'or. Il y a des millions de dollars à la clé, the show must go on. Les journaux, les télés, les radios jouent le jeu de cette "grande muette" qu'est l'industrie des rêves. Ils encaissent les affronts de la demoiselle en privé et ripolinent son statut d'icône dans leurs comptes-rendus. Offre limitée. 2 mois pour 1€ sans engagement TOUT LE MONDE EN PARLEL'idylle contre-nature ne pouvait pas durer. D'autres american idols remplacent pretty woman, l'ingénue fragile a vécu. Les langues se délient. Dans son bouquin, Tapis rouges et peaux de bananes, publié aux États-Unis en 2006, Rupert Everett évoque le tournage du Mariage de mon meilleur ami "Julia pouvait tricoter tranquillement dans sa chaise, puis ruer comme un cheval sauvage, en fumant des naseaux et en roulant des yeux fous. Elle avait une veine sur le front qui palpitait, ça signifiait qu'il ne fallait pas faire de mouvements brusques sous peine de se faire rentrer dedans." Il dit aussi que la haine que le personnage de Julia vouait à celui de Cameron Diaz n'était pas feinte. "Sur ce film, Cameron a pris la couronne de la reine Julia. Cameron ne s'en est pas rendu compte, mais Julia si. Les scènes entre elles étaient chargées d'une dangereuse énergie." Les Américains se gondolent. Pas de bol, le livre de Rupert est traduit aux quatre coins du monde deux ans plus tard. On se gondole en France, en Chine, au Pôle Nord. C'est le début de la fin pour Julia Roberts. Elle en devient acariâtre. Enfin, encore plus. Les reporters, excédés, laissent entendre que la miss est de nature réfrigérante. Une litote. Pendant la promo de Duplicity, à New York, elle fait renoncer notre journaliste à lui poser une quelconque question car elle considère qu'il a tort de parler de son come-back. À Londres, elle se montre infecte avec les fans qui se pressent autour du tapis rouge. À New York, elle atomise le personnel d'un restaurant huppé devant témoins. Les attachés de presse qui échappent à la tornade rousse, "Oh ! Julia Roberts ne peut pas venir faire la promo dans votre pays, désolée", s'en félicitent ouvertement. Plutôt s'engager dans l'armée en Irak, avec des bombes sous l'oreiller et de la nitro dans le Ricorée, que se coltiner Julia. En avril dernier, son discours lors de l'hommage rendu à Tom Hanks au gala annuel de la Film Society fait couler beaucoup d'encre. Bourrée comme une pastèque, elle bafouille "Ladykillers,j'adore mais je sais même pas de quoi cause ce putain de film. Dans Le terminal, c'était quoi cet accent ? Tu jouais un immigrant paumé, j'ai pas compris ? Bon Dieu, je porte la même putain de robe que ta publiciste, faut que je rentre chez moi. Je ne dirai qu'une chose Tom, je t'aime." Sourire crispé de Tom. Après quoi, elle s'est mangé les escaliers avec les rotules en maugréant "Bordel, chuis dans l'espace." Ce qui dénote un certain sens de l'à-propos. POUR LE MEILLEUR ET POUR LE RIREMais même si on retrouvait ses jumeaux congelés dans le bac à glaçons, il en faudrait plus pour esquinter son image d'idole. C'est qu'on s'attache, en vingt ans. D'autant qu'elle était exquise dans les années Pretty Woman. En 1990, au Festival de Deauville, elle danse sur les tables chez Regine's, s'extasie d'un bouquet de deux cents roses dans sa chambre, s'émerveille de voir les médias lui ronronner dans le giron, éclate de rire à chaque phrase. "C'est génial, je ne comprends pas ce qui m'arrive, mais j'adore ça. Qu'est-ce que je m'amuse !", elle s'exclame. Tout ce qui sort de sa bouche est charmant, les consonnes, les syllabes, les verbes transitifs et intransitifs. La Terre entière tombe amoureuse de la nouvelle Audrey Hepburn, chante sa fraîcheur, s'enchante de sa candeur. A star is born. Elle est nommée à l'Oscar de la meilleure actrice pour Pretty Woman, enquille sur des films oubliables, L'expérience interdite, Les nuits avec mon ennemi. Des cartons. Elle largue Kiefer Sutherland trois jours avant leur mariage. L'ex-futur épousé sanglote de dépit et d'humiliation dans la presse, construisant la légende d'une femme fatale. Pendant ce temps, Julia se prend un premier four avec Le choix d'aimer, un second avec Hook. Elle tournerait un documentaire muet sur la salsepareille dans la littérature médiévale, ce serait pareil on ne parle que d'elle. Elle rencontre Lyle Lovett, un chanteur de folk d'une mocheté atomique, composé d'oreilles de traviole, d'une tronche qui rebique en babouche et d'une frisée aux lardons sur le crâne. L'épouse trois semaines après, apparaît pieds nus sur scène à ses concerts. La belle et la bête,titrent les magazines, mi-estomaqués, mi-admiratifs. Elle divorce deux ans plus tard, marre du folk. Elle a 28 ans, Hollywood à ses genoux. Entre deux comédies romantiques à succès, elle fait des trucs bizarres. Elle drague le docteur Jekyll en fichu, mâchonne un accent irlandais improbable, entourloupe un tueur à gages, savate une cancéreuse, s'essaye à la coupe Mireille Mathieu. C'est l'actrice la mieux payée de la galaxie, elle fait ce qu'elle veut, y compris des bides. Elle voudrait être Susan Sarandon, Meryl Streep. Rameuter les foules avec des rôles intellos, des films indépendants, des histoires sinistres truffées de macchabées où elle serait hideuse, tragique et formidable. Elle n'en peut plus d'être la petite fiancée de l'Amérique. Mais même son Oscar pour Erin Brockovichn'y fera rien. On glose plus sur Ocean's Elevenque sur Mona Lisa. Elle boude, disparaît, se marie avec un cameraman, fait des enfants, traîne ses jumeaux dans des joggings flapis, insulte les paparazzis, aboie sur son époux en pleine rue une semaine sur deux. Les hebdomadaires people se régalent. La presse cinéma s'interroge où est passée Julia Roberts ? Crie au come-back avec Closer, annonce son grand retour avec Duplicity. Elle n'en finit plus de revenir. Mais le public ne s'engouffre plus dans les salles pour voir celle qui continue de les faire rêver. On la scrute comme une amie d'enfance perdue de vue depuis le bac. Elle a vieilli. Elle a des hanches de femme, des griffures au coin des yeux, maintenant. Et toujours ce sourire incroyable qui vous fait éclater des gerbes d'étoiles dans le coeur. Julia Roberts n'est peut-être qu'un songe de pellicule, trompeur et factice, mais elle a gravé à jamais son nom dans les mémoires d'un éclat de rire sur un clac de boîte à bijoux. Les plus lus OpinionsLa chronique de Pierre AssoulinePierre AssoulineEditoAnne RosencherChroniquePar Gérald BronnerLa chronique d'Aurélien SaussayPar Aurélien Saussay, chercheur à la London School of Economics, économiste de l'environnement spécialiste des questions de transition énergétique

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